Appartement de Lance Vanhorne

Lance s'arrêta brusquement devant le bloc appartement à la facade grise et déprimante. Il gara sa moto dans le parking souterrain étroit et en ruine, puis remonta dans l'immeuble pour se diriger vers son appartement. Il monta les marches quatre à quatre, lancant de brefs regards aux quelques clochards qui dormaient sur le sol.

Arrivé au septième étage, il emprunta le couloir étroit et sombre et entra dans son appart. Il alluma la lumière, les choses étaient au même endroit qu'à son départ. Il soupira

"Quelle vie de merde."

Son appartement de 3 pièces et demi - cuisine, salon, chambre, salle de bains - était déprimant et inconfortable. Les quelques meubles étaient recouverts de poussière, d'épaisses toiles d'araignées bloquait les bouches d'aération et le robinet coulait sans cesse. Il n'avait pratiquement aucun objet de valeur chez lui, à part ses armes, ses munitions, ses clopes et ses bouteilles.

Il s'écroula dans son fauteuil qu'il avait trouvé dans une benne a ordures, et contempla silencieusement la télévision cassée devant lui. Il se prit une cigarette et une vodka, puis sortit sur son infime balcon où il s'assit et s'endormit.

Lance se réveilla quelques heures plus tard, sa clope avait disparut de ses mains mais il avait une trace de brûlure sur l'index gauche et sa bouteille était presque vide. Il soupira longuement, regarda une dernière fois autour de lui puis il rentra.

*Une promenade, ça me fera du bien*

Il se lava très rapidement, puis mit un deuxième T-shirt identique (I LOVE NY I LOVE GOD), sa veste et ses pantalons. Il faillit oublier ses clopes et ses armes, à son grand étonnement : il n'oubliait jamais ni ses clopes, ni ses armes, puis il sortit.

Lance entra dans le bâtiment, il était pensif et ailleurs, montant les marches avec le regard vide, les clochards s'enfuyant en le voyant de peur qu'il était devenu une sorte de zombie. Il monta donc les marches et arriva a son appartement. Il entra, se retrouvant dans la même pièce délabrée.

"Ennemi , Force, Tactique, Esprit, Honneur, Courage, Devoir..." Il se répétait ses mots sans cesse, il les écrivit même pour être sur de s'en rapeller. Il accrocha une feuille au mur, et se laissa tomber dans son vieux fauteuil, en fixant le papier d'un air pensif.

Il sortit sur son balcon pour s'allumer une clope, contemplant la cité sombre, tachetée de petits points lumineux. Dans ces environs, il n'y avait pas de grands bâtiments, lui permettant d'avoir une meilleure vue sur l'ensemble de la ville.

Bip discret, il porte sa main à sa ceinture, décrochant son téléphone portable, et regarde a travers l'écran en cristaux liquide qui est-ce qui apelle. Numéro privé. Il haussa les épaules puis répondit:

"Salut, oui. Euh oui je peux, dit moi où c'est. Oui... bien. O.K. Oui. À tout de suite!"

Il raccrocha et inspira profondément. Il sortit de l'appartement, amenant tout de même ses armes, et enfourcha sa moto une fois en bas... direction, le manoir algoris.

Lance arrêta sa moto devant le bloc appartement. Il descendit et lanca son mégot de cigarette dans la bouche d'égout, puis entra dans le bâtiment, las. Il allait reprendre sa mission, il n'allait pas décevoir Anastasia. Il monta rapidement les marches jusqu'à son appartement, puis entra.

Toujours les mêmes meubles poussièreux, rien n'avait bougé. Il referma la porte et entra dans sa chambre. Il jeta ses vêtements déchirés et revêtit ce qui traînait dans son garde-robe : un T-Shirt noir, des jeans et un imperméable-manteau gris. Sur l'étiquette de ce manteau était inscrit : "Sherlock Holmes", ce qui avait toujours fait rire Lance.

Il se fit à manger rapidement, du riz et des pâtes, puis alla s'asseoir dans le salon pour se reposer. Il contempla la télé cassée un instant, puis il la regarda d'un autre oeil. Haineux, dégouté, dépité. Il donna un grand coup de pied dans la télé, provoquant un grand bruit de vitre cassée, puis sur le coup de la colère il la prit et la balanca par la fenêtre. Quelque chose qui tombe d'un septième étage, ça fait du bruit. La vieille télévision éclata dans la rue, ce qui restait de l'écran et les systèmes électroniques la composant se répendant sur le sol en milles morceaux.

Il rit pendant un bon moment, qu'est-ce qu'il était taré parfois. Garder cette vieille télé pourrie pendant des années. Il balanca aussi le meuble sur lequel la télé était posée.

Il se coucha une heure, puis sortit.

Lance revint chez lui, il n'avait pas fait grand chose. Il s'était balladé quelque temps dans les ruelles, mais il avait commencé à s'emmerder rapidement. Il devait penser à sa mission, ne pas décevoir Anastasia. D'ailleurs, il allait l'appeler.

Bip bip bip bip bip ... bip bip ... bip bip... Pas de réponse.

Il raccrocha puis rapella immédiatement après. Bip bip bip... Pas de réponse.

"Saleté de merde."

Il rapella a mesure qu'il montait les marches, mais elle ne répondait toujours pas. Connerie. Il entra dans son appartement et posa le téléphone. Il scruta la pièce du regard puis sourit mauvaisement.

Il se défoula. Les tables valsèrent, jetées par la fenêtre, la vaisselle se brisait sur les murs et le plancher. Quelques minutes plus tard, l'appartement était en plus mauvais état qu'un squat de junkie. Il prit ses armes, son shotgun, ses beretta et son m14, son wakizashi, sans oublier deux valises de munitions puis sortit, sous les regard apeurés des clochards qui habitaient le bâtiment.

Il s'alluma une clope en se dirigeant vers le manoir.